L’homme dans la Lune

conte Irlandais

Pleine Lune en Irlande, vent vif, froid du printemps. Dans sa chaumière, ce vieil homme n’avait même pas de feu pour se réchauffer. « J’vais quand-même pas crever de froid chez moi » Pieds glacés dans ses sabots, l’homme sort de sa maison pour chercher du bois. Devant la maison, il prend le chemin creux qui va entre des haies, à gauche il y a le pré d’un premier voisin où paissent des vaches ; à droite le champ d’un deuxième voisin où pousse le blé d’hiver ; au bout la fontaine d’eau claire appartenant à un troisième voisin.

Or il n’y a pas beaucoup de bois en Irlande, et à cette période là les Irlandais avaient l’habitude de fermer les champs avec des buissons d’épines : ils coupaient à leur pied des arbustes épineux et, tenant le tronc, ils les portaient jusqu’à leurs champs et en fermaient l’entrée. Ainsi les bestiaux ne pouvaient pas vaguer ! Le vieil homme passe devant le pré, devant le champ de blé, devant la fontaine, mais pas de bois de chauffage abandonné. Courbé face au vent soufflant dans ses vêtements trop légers il reprend le chemin de sa maison.

« Faudrait pas non plus que je crève de froid dehors » Il prend le buisson d’épines qui protégeait l’eau pure de la fontaine, puis celui qui fermait le champ de blé, et aussi celui qui empêchait les vaches de sortir du pré. Epines ou pas, l’homme charge les buissons sur son dos, un gros fagot piquant mais il avait la peau dure « Au moins je vais enfin avoir chaud ». La maison est là, mais lorsqu’il y arrive, l’homme entend des pas derrière lui, il se retourne : une vache le suivait. Les vaches s’étaient échappées de leur pré, quelques unes étaient déjà en train de brouter les pousses de blé, une autre était dans l’eau de la fontaine et la souillait.

« Misère de misère, je vais avoir des histoires avec mes trois voisins en même temps. C’est trop pour moi » puis levant la tête vers la Lune, il invoqua « Ô Lune, toi si belle, si pure, toi qui as vu mon malheur, aides-moi » La Lune l’entendit et tira un trait entre elle et la Terre : l’homme se sentit aspiré, soulevé, déposé sur la Lune. C’est depuis ce temps-là qu’on voit à la surface de la Lune la silhouette d’un vieil homme chargé d’énormes fagots.

La tour ronde du monastère de Clonmacnoise en Irlande, aurait été construite au Xe siècle vers 1124. Partiellement détruite par la foudre le haut de la tour a été reconstruite. Selon la tradition populaire les tours rondes d’Irlande  aurait été construites pour faire face aux razzias des envahisseurs vikings. On pense aujourd’hui que ces tours consolideraient la structure des entrées et serviraient de clochers.

Proverbe cévenol

Marchand de grano ou be de vi,

Trouvas n’un franc, sarés prou fi

Marchand de graine ou bien de vin

Trouvez en un franc, vous serez bien malin.

Les graines de vers à soie

Quand il était jeune le père Laborie élevait des vers à soie, comme tout le monde. Cette année-là un nouveau marchand de « graines » (les oeufs des papillons) est passé dans les mas du quartier « Vous paierez lorsque vous aurez récolté les cocons, mon brave ».

Laborie fait éclore les oeufs, mais il n’y en a que la moitié qui sortent … les autres oeufs, rien du tout ! Alors il examine de près les oeufs non éclos.  » Mais ce sont des oeufs de poisson ! Ah, je vais lui faire comprendre que je ne suis pas dupe ! » Tout en  continuant à élever ses vers à soie, le père Laborie va au Gardon, il pêche un grand baquet de petits poissons, et après la bonne friture à la maison, il garde toutes  les queues des poissons avec l’arête centrale. Puis dans son jardin, il prépare une belle plate-bande de terre bien fine, et il plante les queues de poisson, les unes à côté des autres.

Les vers à soie ont fait leurs cocons, les cocons ont été vendus. Le marchand revient.  » Alors, mon brave, on a eu de beaux cocons, cette année ? »

 » Y’avait la qualité, mais y’avait pas la quantité. La moitié des oeufs n’a pas donné de vers à soie … mais ils ont tous donné quelque chose, venez voir dans mon jardin. » Et devant la plate-bande de queues de poisson, bien sagement alignées :  » Voilà ce qu’a donné l’autre moitié des oeufs « .

Le marchand se sentait mal.  » Mon ami, ne me payez rien cette année, c’est gratuit, c’est cadeau pour vous. Mais surtout mon ami, je vous fais confiance, ça reste entre nous. Chut !  »

 » Mais oui, fait le père Laborie. » Et à chaque queue de poisson, il ordonne : chut, chut, chut.

D’après un récit recueilli par Jean-Noël et Nicole Pelen, in: Récits et contes populaires des Cévennes/1. , Paris, Gallimard, pp. 139 – 140

À la maison, la fille de la veuve, tout lui était dû: à l’autre, rien. La première, si elle faisait un rôt, c’était une merveille. Quant à l’autre, elle aurait pu parler des perles, elle n’aurait jamais été qu’une fille de rien. L’une était vêtue comme la reine et se nourrissait de tout ce qu’il y avait de bon. L’autre, nue pour ainsi dire, devait se contenter des épluchures. Bref, il arriva qu’un jour de décembre ce fut l’anniversaire de la fille de la veuve. La pleurnicheuse eut envie de manger des fraises. Elle déclara à sa mère :

— Je veux des majoufles!

— Des majoufles? Mais, ma petite, il n’y en a pas! Ce n’est pas la saison!

— Je veux des majoufles!

— Je te donnerai des oranges, ma petite. C’est le moment. Mais des majoufles, je ne puis en fabriquer!

— Je veux des majoufles!

A cet instant,   A cet instant, l’autre, plus jolie que jamais, entre dans la grande cuisine, toute chargée d’un gros fagot de bois pour faire un bon feu dans la cheminée.

— Ah! te voilà, fainéante! Eh bien, tu vas me chercher des majoufles. Et ne reviens que si tu les rapportes. Et elle accompagna ses paroles d’un revers de main qui manqua  de renverser la pauvre enfant. Sans mot dire, la fillette s’en alla en retenant les larmes qui perlaient à ses longs cils noirs. Elle s’éloigna et gagna la garrigue en entendant « gronder à ses oreilles les jurons de l’homme de la veuve, épaulu et barbu. *

Elle marcha, elle marcha longtemps à travers la neige et les giboulées, à travers la bise et la glace. Elle marcha longtemps, longtemps. Tout en marchant, elle songeait :

— Où irai-je, pauvre malheureuse, pour chercher des majoufles?

Car elle savait bien qu’il lui serait impossible de retourner à la maison si elle ne trouvait point de majoufles. La lune s’était levée. La garrigue s’éclaira comme en plein jour. Des oiseaux chantaient et venaient se poser sur les épaules de la fillette. Puis ils s’envolaient en lui faisant signe de leur petit bec pointu. Et voici que la garrigue se mit à se couvrir d’arbres, d’arbres qui, parmi la neige blanche, portaient de grosses majoufles  rouges. Les petits oiseaux chantaient comme s’ils riaient et la cisampe chantait doucement comme eux. La petite ne sentait plus du tout le froid ni le vent. Elle ramassa son plein tablier de fraises rouges tout en chantant dans la nuit claire comme le jour.
Quand elle fut de retour à la maison, la veuve, son mari et leur fille n’en pouvaient croire leurs yeux. Ils mangèrent les majoufles à s’en étouffer.

— Il te faut y retourner, fainéante ! Tu en as pris tout juste pour nous faire envie! Vilaine coquine! Et nous irons avec toi pour savoir qui te les a données, arrogante! `

— Mais personne ne me les a données! répondit doucement la petite. Je les ai cueillies sur les arbres!

— Tu nous prends pour des oies? Ou bien tu es sorcière, mauvaise graine de bohémienne? répondit rageusement la veuve.

— Allons! Zou! Marche! Mais marche donc, vilaine bête (Il faut savoir, disait ici mon reïre-gran, qu’en ce temps-là le Bon Dieu n’avait point encore créé ni les arbousiers et pas davantage les yeuses).

Dans la garrigue sèche, il n’y avait que des cades et des genévriers éparpillés au milieu des clapas (Tas de pierre). Et l’hiver la bise s’en donnait à cœur joie sur la neige glacée.Il fallut donc que la pauvre petite retournât à travers la garrigue d’hiver, sans manteau, sans fichu, dans le froid glacial de cette nuit de décembre, La veuve la poursuivait et l’aiguillonnait en lui pinçant les bras jusqu’à lui faire venir le sang. La fille de la veuve lui lançait des cailloux pointus sur ses mollets nus déjà bleuis de froid. Et le mari de la veuve jurait au-dessus de sa tête à croire qu’il s’agissait du tonnerre du diable.

La pauvre petite cheminait, vers la haute garrigue. Elle avait perdu son rire et ses yeux se baignaient de larmes que le froid gelait en perles précieuses le long de ses longs cils noirs. Elle se mit à courir, à courir pour fuir les ongles de la veuve, les cailloux de la fille et les jurons de l’homme. Elle ne s’arrêta que lorsqu’elle fut à bout de souffle. Exténuée, elle se laissa tomber dans la neige toute blanche. * La veuve, derrière, avait voulu lui tenir pied. Mais quand elles eurent dépassé le gouffre d’eau morte du fond sombre de la combe, voici que, tout soudain, une multitude d’arbres couverts d’épines se mirent à sortir de terre, à bourgeonner, à  grandir, à pousser des branches dans tous les sens. Si bien qu’en quelques instants ils eurent recouvert la garrigue tout entière. La veuve eut beau se débattre, se baisser, se glisser sous les branches basses, elle finit par demeurer prisonnière au milieu des épines qui terminaient les petites feuilles vertes. Tant et si bien qu’il lui fut désormais impossible d’avancer aussi bien que de reculer. Bientôt elle ne put  même plus bouger. Finalement même son petit doigt s’arrêta de se tordre au bout de sa griffe. Son mari épaulu et barbu, à coups d’épaule désespérés, à coups de barbe hirsute, essaya d’aller un peu plus loin, de percer l’épaisseur toujours croissante des épines au bout des petites feuilles vertes. Mais il eut beau foncer comme un ours, buter comme un vieux bouc : peine perdue ! A son tour, il fut pris de tous côtés, enserré, enveloppé si bien qu’il dut s’arrêter. Comme la veuve, il s’immobilisa et ne bougea plus. Quant à la fille de la veuve, elle s’était plantée au bord du gouffre d’eau morte. Cette eau l’épouvantait. Elle se mit à pleurer, à pleurer, à pleurer, pleure-toi que tu te pleureras! en regardant ses larmes tomber goutte à goutte dans l’eau morte du gouffre sombre où la  lune imperturbablement riait. Elle y pleura tant que la pauvre niaise y resta. * Pendant ce temps la fillette des majoufles, étendue parmi la neige blanche, s’était retournée vers le ciel, où des milliers d’étoiles souriaient gentiment. Elle se sentait si calme et si tranquille maintenant! Maintenant que plus personne ne la poursuivait pour la pincer, lui jeter des cailloux pointus, jurer comme le tonnerre du diable par-dessus sa tête. La lune, de ses rayons de diamant, baignait toute la garrigue. La lumière était aussi douce, aussi claire qu’en plein jour de printemps. Les petits oiseaux chantaient à plein gosier et venaient se poser sur les épaules de la fillette et ils n’en partaient plus. Ils sautillaient de ses épaules sur sa mignonne bouche et lui apportaient bien doucement, bien gentiment, au bout de leur petit bec pointu de douces, de délicieuses, de fraîches majoufles rouges, si parfumées, si pleines de miel. Délicatement ils les déposaient sur les petites lèvres rouges de la fillette. Toute la garrigue autour de la fillette au clair sourire, s’était recouverte d’arbres qui, au milieu de la neige, portaient de belles grosses majoufles rouges. De tous côtés arrivaient de petits oiseaux à tire d’aile qui chantaient et  dansaient en voletant. Leurs petits becs jaunes, leurs fines gorges rouges, leurs élégantes ailes vertes, leurs longues queues blanches, leurs tout petits yeux pleins de rires d’amitié, tout cela dansait joyeusement devant le mignon visage de la petite ravie. Et les majoufles, sur leurs arbres, souriaient, toutes rougissantes de plaisir tandis qu’elles s’inclinaient vers la fillette qui, bien au chaud dans la mousse neigeuse et savoureuse, s’endormait tout doucement.

Plus jamais la maison noire de l’affreuse veuve ne revit le rire de la petite.

A travers la nuit de décembre, la bise murmure, en grand secret, à l’oreille des petits enfants qui s’endorment en attendant Noël, que la fillette des majoufles, les oiseaux l’emportèrent dans leur saint Paradis. Mais pas davantage la maison noire de la méchante veuve ne vit jamais retourner la veuve maigre et sèche, pas plus que sa fille pleurnicheuse et niaise, pas plus que son mari épaulu et barbu. Mais depuis ce temps-là, toutes les nuits de décembre, près du gouffre d’eau morte, au fond de la combe, il y a un saule qui pleure, une piboule maigre et sèche qui gémit à travers la cisampe sur la rive de la combe, et, sur la crête, un orme mort où les chouettes hululent, au milieu des yeuses épineux qui montent la garde tandis que les arbousiers joyeux dansent,  dansent de leurs mille et mille feuilles d’argent sous la blanche lune. Et voilà pourquoi, mes petits enfants, disait mon reïre-gran, il y à tant et tant d’arbouses rouges et tant et tant d’yeuses épineux à travers la garrigue. Voilà pourquoi au fond sombre de la combe où dort le gouffre d’eau morte, il y a toujours un saule qui pleure, un saule toujours accompagné d’une longue piboule maigre et sèche; un saule qui pleure et une piboule sèche et maigre tout à côté d’un orme mort!  »

 

Notes :

Source : Marcel Barral et Charles Camproux :contes-et-légendes-du-Languedoc Fernand Nathan. 1951.

Le Lion et la Souris

On rapporte qu’un lion se trouvait dans une caverne pour y chercher le sommeil. Une petite souris vint dans son voisinage : elle était mince de corps, aussi petite qu’un œuf. Le lion s’éveilla et s’empara d’elle. La souris lui dit :

• Oh toi qui es maître, seigneur lion, si tu me mange, tu seras pas rassasié, et si tu me laisse aller, tu n’en auras  pas plus faim. Si tu me donne la liberté, je te délivrerai un jour de ce qui t’attend. Si tu me laisses libre ce sera pour ton salut, car je te tirerai d’un pas difficile.

Le lion sourit et dit :

• Que peux-tu faire pour moi ? Y a-t-il sur la terre quelqu’un qui puisse détruire mon corps ?

Elle prêta serment devant sa face et lui dit :

• Je te tirerai d’une situation difficile, au jour funeste qui arrivera.

Le lion réfléchit à ce que  la souris lui avait dit ; il examina la chose en lui-même et dit :

• Si je te mange, en vérité je ne serai pas rassasié.

Il la laissa  aller. Peu après, il arriva qu’un chasseur donna la chasse au lion jusque sous un palmier, de sorte qu’il avait creusé un trou devant le lion. Celui-ci y tomba. Il était vaincu par la main de l’homme : on le porta jusqu’au palmier, on l’attacha avec des courroies sèches, et ainsi, il demeura en face de la montagne. Il était triste. Lorsque la nuit arriva, le puissant animal réalisa la justesse des paroles de la souris.

Quelques minutes plus tard, La petite souris arriva devant lui et lui dit :

• Ma reconnais-tu ? Je suis la petite souris à qui tu as donné la liberté. Aujourd’hui, je te délivrerai de la situation difficile où t’ont mis la force par laquelle tu t’es laissé prendre. Un bienfait réussit toujours à auteur.

La souris approcha sa bouche des liens du lion : elle rongea les courroies sèches ; elle déchira les courroies humides qui le retenaient.

Le lion fut délivré de ses liens ; il cacha la souris dans sa crinière et s’en alla avec elle ce jour-là dans la montagne.

Conte Égyptien, traduit  du Papyrus de Leiden,  d’après Brugsch. 1878.

 

Version d’une fable de La Fontaine, que vous avez surement entendu ou lu et qui remet un peu en question la part créative de nos célébrités littéraires.

Source: Contes populaires d’Afrique, René Basset, E.Guilmoto Editeur, 1903, p.1-3

L’homme sauvage

(ATU 502)

Autres Versions –  Grimm n°136, Der eiserne Hans (Jean de fer) – Straparole V, 1, Guerrin… délivra un homme sauvage…

Version Nivernaise.

Un roi gardait enfermé dans une cage un sauvage pris dans les bois, et il tenait beaucoup à ce sauvage.

Ce roi avait un fils. L’enfant jouait avec des oranges qu’il faisait rouler jusque près de la cage. Une des oranges y tombe et l’enfant la redemande au sauvage. Mais celui-ci lui dit :

• Lâche-moi, si tu veux que e te la donne.
• Je ne le peux pas.
• Je vais te dire comment faire. Ta mère a les clefs de ma porte dans sa poche de tablier. Va lui dire que tu as des cousins dans la tête, elle te peignera et tu lui prendras la clef.

Il y va, et prend la clef pendant que sa mère le pouille. Il ouvre la cage au sauvage qui lui rend sa pomme d’orange, et se sauve. L’enfant retourne vers sa mère et lui dit :

• J‘ai encore des poux.

Et lui remet les clefs dans sa poche.

Quand le roi vit le sauvage parti, il s’en prit à sa femme puisque c’était elle qui détenait les clefs.

• Ce n’est pas moi, dit-elle, je ne sais comment cela s’est fait.
• Je vais te tuer ! C’est bien toi.

Alors au dernier moment, l’enfant révéla toute la vérité. Le roi dit à deux hommes :

• Emmener-le loin dans la forêt. Tuez-le et rapportez-moi sa langue et son cœur.

Ces hommes, dans la forêt, allaient tuer l’enfant, quand le sauvage arriva :

• Allez-vous en ! leur commanda-t-il. Tuez un chien et porter au roi la langue et le cœur.

Et il emmène l’enfant avec lui. Il lui donne un anneau qui tue tout ce qu’il touche.

• Ne vas pas chez vous, lui dit-il ; va quelque part demander de l’ouvrage.

Le jeune prince s’en va, rencontre un paysan, demande à changer ses habits car il avait peur d’être reconnu. Puis il va demander de l’ouvrage dans une ferme, il entre garder les bœufs.

• Mais prends garde, lui dit-on, il y a un géant dangereux.
• Moi je n’ai pas peur.

Ses vaches ne devaient pas dépasser la limite du pré, mais comme il n’y avait plus d’herbe, il les laisse entrer dans le bois. Le géant arrive.

• Retire tes vaches !
• Non, elles y sont bien.
• Petit, je te tue !

Mais l’enfant, d’un coup d’anneau, tue le géant. Il s’en retourne avec ses vaches  et ne raconte pas ce qui s’est passé ; il dit n’avoir rien vu. Le lendemain il lâche ses vaches dans les bois, où elles s’enfoncent ; il trouve ainsi le château du géant où celui-ci vivait avec d’autres géants ; ils étaient douze en tout. Il entre, il y en avait encore onze : il les tue tous. Restait la mère des géants, la plus maligne. Il se sauve devant elle autour d’un puits ; ils tournaient tous deux autour, brusquement il se détourne, lui donne un coup d’anneau, et la tue. Il devient maître du château et des trésors. Puis il remmène ses vaches à la ferme sans rien raconter.

Un jour, une princesse des environs voulut se marier et décida de choisir dans tous les jeunes garçons rassemblés. Ses maîtres lui dirent cela :

• Va donc aussi, toi.
• J’irais peut-être.

Le lendemain il mena ses vaches vers son château, et se fit atteler deux chevaux à un carrosse. Il était en retard pour la réunion, et il arriva au grand galop. Il était joli. Quand la princesse le voit passer, elle demande à le voir, le choisit, et l’épouse. Il emmène la princesse dans son château, puis retourne vers son père et se fait reconnaître.

 

Notes :

Légende racontée par
Source :  Collecte : Achille  Millien  et Paul Delarue.

Commentaire de Paul Delarue.

Bien qu’on retrouve le thème outre-Atlantique, et au Siam, sa répartition est, avant tout, européenne.

Ce qui frappe ici, c’est la cohérence de la première partie, proprement caractéristique du type, face à la relative diversité e la seconde partie, presque toujours empruntée à un autre type. Si la classification d’Arne-Thompson renvoit pour l’analyse du thème notamment au T.314, les version françaises prouvent cependant que l’alliance avec le T.300 (Versions. 6,7, a,b,c,) et celle avec le T.314 A (Versions, 3,4,9) sont également fréquentes. Plusieurs versions françaises confirment l’alliance avec le T.314 (Versions, 2,5,12,14, et éléments dans les versions 7 et 9). L’introduction par le T.884A : « La reine éprise de la fille déguisée en garçon » commune à deux de vos versions bretonnes (6 et 8), mérite d’être soulignée ; elle s’explique par le rôle « démystificateur » dévolu à l’homme sauvage, et qui subsiste nettement dans l’une des deux versions (version 8).

Deux  faits frappent encore dans certaines de nos versions bretonnes : Le remplacement de l’homme sauvage par un oiseau merveilleux (Motif I, A2) dans les versions, 7,10,11 ; le nom de Merlin (Merlik, Murlu) porté par l’être capturé dans les vers 6,7,8 ; nom qui se retrouve dans les versions canadiennes (a,b).. Cette identité de nom entre l’homme sylvestre de nos contes et le célèbre enchanteur de la littérature arthurienne qui possèdent l’un et l’autre des pouvoirs divinatoires pose des problèmes de relations entre traditions orales et textes écrits (Vita Merlini, Roman de Merlin).

Autre possibilité d’interaction entre littérature écrite et tradition orale : l’Histoire de Valentin et Orson, un des livres populaires qui de la fin du XV° siècle au milieu du XIX°, on tété les plus lus en France, raconte également comment Valentin s’empara d’Orson, homme des bois au corps velu, qui semait l’épouvante autour de lui.

Autres versions.

 Grimm n°136, Der eiserne Hans (Jean de fer) – Straparole V, 1, Guerrin… délivra un homme sauvage…

1. Deulin, Cambrinus (1874). Caillou qui biques. (Proche de la version de Grimm)
2. L’homme de fer (Lorraine)
3. Merkelbach-Pinck, (Loth)
4. Millien-Delarue (Nivernais)
5. Millien-Delarue (Nivernais). L’homme de fée.
6. (Bretagne). Le Murlu ou l’homme sauvage
7. Cadic, (Bretagne). Georgic et Merlin
8. Divanach, (Basse Bretagne.) Merlik
9. Massignon G. (Basse Bretagne) Le petit homme sale.
10. Revue des traditions populaire (1896) Le petit oiseau (P. Sébillot)
11. Félice C. (Haute Bretagne) Le petit oiseau d’or.
12. Pineau, C. ( Poitou). L’arbre d’or.
13. Malga, (Cantal, Lot , Corrèze). Petit Georges et le beau Sauvage.
14. Webster, (Basque). The grateful Tartaro and the Heren Suge
15. Pourrat, (Trésor des contes) Le conte du beau sauvage…

 

Notes :

Légende racontée par
Source : Le Conte populaire français. Catalogue raisonné des versions de France et des pays de langue française d’outre-mer