À la maison, la fille de la veuve, tout lui était dû: à l’autre, rien. La première, si elle faisait un rôt, c’était une merveille. Quant à l’autre, elle aurait pu parler des perles, elle n’aurait jamais été qu’une fille de rien. L’une était vêtue comme la reine et se nourrissait de tout ce qu’il y avait de bon. L’autre, nue pour ainsi dire, devait se contenter des épluchures. Bref, il arriva qu’un jour de décembre ce fut l’anniversaire de la fille de la veuve. La pleurnicheuse eut envie de manger des fraises. Elle déclara à sa mère :

— Je veux des majoufles!

— Des majoufles? Mais, ma petite, il n’y en a pas! Ce n’est pas la saison!

— Je veux des majoufles!

— Je te donnerai des oranges, ma petite. C’est le moment. Mais des majoufles, je ne puis en fabriquer!

— Je veux des majoufles!

A cet instant,   A cet instant, l’autre, plus jolie que jamais, entre dans la grande cuisine, toute chargée d’un gros fagot de bois pour faire un bon feu dans la cheminée.

— Ah! te voilà, fainéante! Eh bien, tu vas me chercher des majoufles. Et ne reviens que si tu les rapportes. Et elle accompagna ses paroles d’un revers de main qui manqua  de renverser la pauvre enfant. Sans mot dire, la fillette s’en alla en retenant les larmes qui perlaient à ses longs cils noirs. Elle s’éloigna et gagna la garrigue en entendant « gronder à ses oreilles les jurons de l’homme de la veuve, épaulu et barbu. *

Elle marcha, elle marcha longtemps à travers la neige et les giboulées, à travers la bise et la glace. Elle marcha longtemps, longtemps. Tout en marchant, elle songeait :

— Où irai-je, pauvre malheureuse, pour chercher des majoufles?

Car elle savait bien qu’il lui serait impossible de retourner à la maison si elle ne trouvait point de majoufles. La lune s’était levée. La garrigue s’éclaira comme en plein jour. Des oiseaux chantaient et venaient se poser sur les épaules de la fillette. Puis ils s’envolaient en lui faisant signe de leur petit bec pointu. Et voici que la garrigue se mit à se couvrir d’arbres, d’arbres qui, parmi la neige blanche, portaient de grosses majoufles  rouges. Les petits oiseaux chantaient comme s’ils riaient et la cisampe chantait doucement comme eux. La petite ne sentait plus du tout le froid ni le vent. Elle ramassa son plein tablier de fraises rouges tout en chantant dans la nuit claire comme le jour.
Quand elle fut de retour à la maison, la veuve, son mari et leur fille n’en pouvaient croire leurs yeux. Ils mangèrent les majoufles à s’en étouffer.

— Il te faut y retourner, fainéante ! Tu en as pris tout juste pour nous faire envie! Vilaine coquine! Et nous irons avec toi pour savoir qui te les a données, arrogante! `

— Mais personne ne me les a données! répondit doucement la petite. Je les ai cueillies sur les arbres!

— Tu nous prends pour des oies? Ou bien tu es sorcière, mauvaise graine de bohémienne? répondit rageusement la veuve.

— Allons! Zou! Marche! Mais marche donc, vilaine bête (Il faut savoir, disait ici mon reïre-gran, qu’en ce temps-là le Bon Dieu n’avait point encore créé ni les arbousiers et pas davantage les yeuses).

Dans la garrigue sèche, il n’y avait que des cades et des genévriers éparpillés au milieu des clapas (Tas de pierre). Et l’hiver la bise s’en donnait à cœur joie sur la neige glacée.Il fallut donc que la pauvre petite retournât à travers la garrigue d’hiver, sans manteau, sans fichu, dans le froid glacial de cette nuit de décembre, La veuve la poursuivait et l’aiguillonnait en lui pinçant les bras jusqu’à lui faire venir le sang. La fille de la veuve lui lançait des cailloux pointus sur ses mollets nus déjà bleuis de froid. Et le mari de la veuve jurait au-dessus de sa tête à croire qu’il s’agissait du tonnerre du diable.

La pauvre petite cheminait, vers la haute garrigue. Elle avait perdu son rire et ses yeux se baignaient de larmes que le froid gelait en perles précieuses le long de ses longs cils noirs. Elle se mit à courir, à courir pour fuir les ongles de la veuve, les cailloux de la fille et les jurons de l’homme. Elle ne s’arrêta que lorsqu’elle fut à bout de souffle. Exténuée, elle se laissa tomber dans la neige toute blanche. * La veuve, derrière, avait voulu lui tenir pied. Mais quand elles eurent dépassé le gouffre d’eau morte du fond sombre de la combe, voici que, tout soudain, une multitude d’arbres couverts d’épines se mirent à sortir de terre, à bourgeonner, à  grandir, à pousser des branches dans tous les sens. Si bien qu’en quelques instants ils eurent recouvert la garrigue tout entière. La veuve eut beau se débattre, se baisser, se glisser sous les branches basses, elle finit par demeurer prisonnière au milieu des épines qui terminaient les petites feuilles vertes. Tant et si bien qu’il lui fut désormais impossible d’avancer aussi bien que de reculer. Bientôt elle ne put  même plus bouger. Finalement même son petit doigt s’arrêta de se tordre au bout de sa griffe. Son mari épaulu et barbu, à coups d’épaule désespérés, à coups de barbe hirsute, essaya d’aller un peu plus loin, de percer l’épaisseur toujours croissante des épines au bout des petites feuilles vertes. Mais il eut beau foncer comme un ours, buter comme un vieux bouc : peine perdue ! A son tour, il fut pris de tous côtés, enserré, enveloppé si bien qu’il dut s’arrêter. Comme la veuve, il s’immobilisa et ne bougea plus. Quant à la fille de la veuve, elle s’était plantée au bord du gouffre d’eau morte. Cette eau l’épouvantait. Elle se mit à pleurer, à pleurer, à pleurer, pleure-toi que tu te pleureras! en regardant ses larmes tomber goutte à goutte dans l’eau morte du gouffre sombre où la  lune imperturbablement riait. Elle y pleura tant que la pauvre niaise y resta. * Pendant ce temps la fillette des majoufles, étendue parmi la neige blanche, s’était retournée vers le ciel, où des milliers d’étoiles souriaient gentiment. Elle se sentait si calme et si tranquille maintenant! Maintenant que plus personne ne la poursuivait pour la pincer, lui jeter des cailloux pointus, jurer comme le tonnerre du diable par-dessus sa tête. La lune, de ses rayons de diamant, baignait toute la garrigue. La lumière était aussi douce, aussi claire qu’en plein jour de printemps. Les petits oiseaux chantaient à plein gosier et venaient se poser sur les épaules de la fillette et ils n’en partaient plus. Ils sautillaient de ses épaules sur sa mignonne bouche et lui apportaient bien doucement, bien gentiment, au bout de leur petit bec pointu de douces, de délicieuses, de fraîches majoufles rouges, si parfumées, si pleines de miel. Délicatement ils les déposaient sur les petites lèvres rouges de la fillette. Toute la garrigue autour de la fillette au clair sourire, s’était recouverte d’arbres qui, au milieu de la neige, portaient de belles grosses majoufles rouges. De tous côtés arrivaient de petits oiseaux à tire d’aile qui chantaient et  dansaient en voletant. Leurs petits becs jaunes, leurs fines gorges rouges, leurs élégantes ailes vertes, leurs longues queues blanches, leurs tout petits yeux pleins de rires d’amitié, tout cela dansait joyeusement devant le mignon visage de la petite ravie. Et les majoufles, sur leurs arbres, souriaient, toutes rougissantes de plaisir tandis qu’elles s’inclinaient vers la fillette qui, bien au chaud dans la mousse neigeuse et savoureuse, s’endormait tout doucement.

Plus jamais la maison noire de l’affreuse veuve ne revit le rire de la petite.

A travers la nuit de décembre, la bise murmure, en grand secret, à l’oreille des petits enfants qui s’endorment en attendant Noël, que la fillette des majoufles, les oiseaux l’emportèrent dans leur saint Paradis. Mais pas davantage la maison noire de la méchante veuve ne vit jamais retourner la veuve maigre et sèche, pas plus que sa fille pleurnicheuse et niaise, pas plus que son mari épaulu et barbu. Mais depuis ce temps-là, toutes les nuits de décembre, près du gouffre d’eau morte, au fond de la combe, il y a un saule qui pleure, une piboule maigre et sèche qui gémit à travers la cisampe sur la rive de la combe, et, sur la crête, un orme mort où les chouettes hululent, au milieu des yeuses épineux qui montent la garde tandis que les arbousiers joyeux dansent,  dansent de leurs mille et mille feuilles d’argent sous la blanche lune. Et voilà pourquoi, mes petits enfants, disait mon reïre-gran, il y à tant et tant d’arbouses rouges et tant et tant d’yeuses épineux à travers la garrigue. Voilà pourquoi au fond sombre de la combe où dort le gouffre d’eau morte, il y a toujours un saule qui pleure, un saule toujours accompagné d’une longue piboule maigre et sèche; un saule qui pleure et une piboule sèche et maigre tout à côté d’un orme mort!  »

Notes :

Source : Marcel Barral et Charles Camproux :contes-et-légendes-du-Languedoc Fernand Nathan. 1951.

Deux voyageurs cheminent ensemble pour leurs affaires.
Survient le bon Dieu sous la forme d’un pèlerin.
– Bonjours, bons compagnons, s’écrie le nouveau venu. La route paraît moins longue quand on va de compagnie. Marchons ensemble, voulez-vous?
-Soit, comment t’appelles-tu?
-La Ramée.
– C’est un jolie nom. Eh bien! La Ramée, il fait chaud et nous sommes fatigués. Nous avons faim. Procure-nous un bon repas.
– Qu’à cela ne tienne. Voyez-vous ce troupeau de moutons? Allez trouver le berger. Demandez-lui de ses moutons.
-Tu n’y penses pas, mon ami! nous sommes loin d’avoir assez d’argent pour faire cet achat.
– Essayez. Qui ne tente rien n’a rien. Que l’un de vous aborde le marchand. J’en suis certain, il recevra la plus belle bête du troupeau.
Le ton du nouveau venu était si persuasif, il parlait avec tant d’autorité que l’un des compagnons se décide. Il s’avance, salue gentiment en ôtant son chapeau, formule sa requête.é
– Mais certainement, répond le berger. Comment donc? Enchanté de vous faire plaisir. Choisissez vous-même, prenez le plus gras.
Au comble de la surprise et de la joie le compagnon s’en vient tout guilleret, avec son mouton, retrouver ses amis.
-Tu vois bien, dit La Ramée.
-Tout de même, c’est bien fort, observent les voyageurs.
Avec entrain, ils font cuire le mouton, pendant que La Ramée s’est éloigné pour contempler le paysage.
– Dans peu d’instant, leur a-t-il dit, je serai à vous. Préparez le repas.
Nos deux compagnons avaient un vaste appétit. Ils s’empressent de manger sans attendre La Ramée, et dévorent la fressure, un peu confus, cependant, de leur gourmandise et de leur manque d’égards et de justice envers le pèlerin.
A pas lents, arrive le bon Dieu.
– Mes amis, où donc est la fressure?
– Ah! la fressure! Voilà, répond l’un de nos deux gloutons. Il n’y en avait pas.
– Un mouton sans fressure! Cela est bien étonnant! Et tout bas, il murmure :
– Je vous attraperai bien.
Les trois voyageurs cheminent, cheminent toujours. Ils arrivent sur le bord d’une rivière. Pas de pont, pas de batelier. Les compagnons s’emportent et font:
– A-t-on jamais vu un semblable pays!
La Ramée seul ne souffle mot. Il n’avait point arrêté sa marche.
Tranquillement il marchait sur l’eau comme sur une bonne route bien pavée au grand étonnement des voyageurs.
– Holà! mon ami! comment fait-tu pour marcher ainsi sur la rivière?
– C’est bien simple. Imitez mon mouvement. Une! deux. Pied gauche, pied droit!.
Les compagnons s’avancent, entrent dans l’eau, marchent bravement, s’enfoncent aussitôt, poussent des cris de terreur.
– Au secours! au secours! je me noie!
Le bon Dieu, toujours plein de miséricorde, les saisit chacun par un bras, les soulève au dessus de la rivière et les soutient.
Arrivés au milieu du cours d’eau, ils les laisse s’enfoncer un peu.
– Mon ami! mon ami! ayez pitié de nous! Nous sommes perdus!
– Ce n’est rien, dit La Ramée, une petite douche!
– Un peu plus haut! Un peu plus haut! gémissent les pauvres diables.
– Voyons, dites moi, quel est celui qui a mangé la fressure?
– Ce n’est pas moi!
– Ni moi non plus!
La Ramée les replonge dans l’eau. Et les voilà criant de plus belle.
– Plus haut! plus haut!
De nouveau la question est posée:
– Qui a mangé la fressure
Les voyageurs s’entêtent.
– Ce n’est pas moi!
– Ni moi non plus!
Toujours miséricordieux, le divin pèlerin les ramène sur le rivage:
– Nous verrons bien, dit-il tout bas.
Ils poursuivent leur longue marche, à travers les pleines les monts. Au pied d’un coteau. La Ramée découvre un trésor et le place dans un sac, continue sa route.
– Mon ami! mon cher ami! nous sommes trois, n’est-il point juste de partager ce trésor.
– C’est juste, dit La Ramée. Asseyons-nous. Nous allons partager.
Le Pèlerin fait quatre parts.
– Mais. mon ami, nous ne sommes que trois.
Le bon Dieu paraît ne point entendre. Il égalise ses quatre parts, avec beaucoup de soins.
– Entendez-vous La Ramée, nous ne sommes que trois.
– Laissez-vous faire, répondit-il avec douceur. Écoutez-moi bien.
– Première part pour toi  à ma gauche.
– Seconde part pour toi, à ma droite.
– Troisième part, pour moi.
– Quatrième part pour celui qui a mangé la fressure.
– Ah! cher La Ramée, c’est moi, dirent ensemble les deux compagnons.
Et le pèlerin de s’écrier:
– Vous voyer bien! J’ai fini par savoir.

Marchant depuis la pointe du jour, ils arrivent enfin à destination.
Ils entrent dans une auberge. Au coin du feu, sous la vaste cheminée, une vieille femme file silencieusement. Elle a près de quatre-vingt-dix ans.
– Bonne vieille, lui dit La Ramée, ne serais-tu point heureuse de n’avoir que quinze ans! Parle. Je puis réaliser ton vœu.
– Bien sûr, mon beau Monsieur. Mais pour accomplir une telle chose, il faudrait être le bon Dieu.
Pendant qu’ils devient ainsi, les tout petits enfants entrent et s’avancent à leur tour, vers le feu, dans le  coin de grand-mère. Ce sont ses petits enfants chéris.
– Mes petits, s’écria La Ramée, dites-moi, voudriez vous que grand-mère redevienne une jeune fille de quinze ans?
Les enfants ouvrent de grands yeux étonnés et rieurs: Grand’mère danser et folâtrer comme toute jeune bachelette!
Bien sûr ils voudraient être témoins de cette merveille et courir avec la mère grand comme avec Simonne.
Après avoir écarté les tout petits, La Ramée a pris un fagot qu’il jette dans le feu et sur ce feu, d’un geste, il place la bonne femme. Puis, il fait un autre mouvement, et, tout à coup, ce n’est plus grand-mère que l’on aperçoit, mais une charmante jeune fille de quinze printemps. Toute fraîche, toute rose.
– C’est pour le coup bien fort! S’écrient les deux compagnons. Ils ouvrent leur bourse : Voyons, combien veux-tu pour ce tour étonnant?
– Rien, répond La Ramée.
– Eh bien, cher ami, merci, et au revoir.
Le pèlerin s’éloigne, reprend sa marche lente et grave.
– Vive Dieu! s’écrient les compagnons. Notre fortune est faite.
Le lendemain, ils emmenaient avec eux une vieille coquette qui, pour une somme, désirait retrouver sa jeunesse perdue.
Nos deux compères imitèrent le procédé de La Ramée. Leur victime fut plongée  dans un grand feu, mais héla! elle y trouva point ses quinze ans à jamais envolés, mais une mort affreuse.
Nos deux voyageurs furent pendus. Après l’exécution, on aperçut un pèlerin qui passait auprès du sinistre gibet.
Il leva les mais vers les crucifiés et soudain, ils retrouvèrent la vie. Il agit de même pour la vieille femme brûlée et fit si bien que toutes difficultés s’aplanirent.
Nos deux compagnons vinrent le remercier:
– mes amis, leur dit-il, soyez bons, soyez justes et charitables.
Puis soudain, il disparut et les voyageurs reconnurent le bon Dieu.

Notes :

Légende racontée par M. Merlot, natif de Saintonge
Source :

On donne à Aigues-Mortes le nom de lou Drapé à un cheval fabuleux, qui est la terreur des enfants, qui les retient un peu sous l’aile de leurs parents, et réprime la négligence des mères. On assure que quand lou Drapé vient à passer, il ramasse sur son dos, l’un après l’autre, tous les enfants égarés ; et que sa croupe, d’abord de taille ordinaire, s’allonge au besoin, jusqu’à contenir cinquante et cent enfants, qu’il emporte on ne sait où

Une pauvre paysanne, abandonnée par son mari, élève sa nichée de son mieux. Elle tire les légumes d’un petit potager. Quelques chèvres, quelques brebis lui donnaient la laine. Lorsque son fils aîné eut dix ans, elle le plaça dans les causses en qualité de « pillard » (petit pâtre).

Un an plus tard, le petit Philippe revint et remit au sol l’argent qu’il avait gagné. Il lui raconta comment il déjeunait d’un morceau de fromage dans la semaine et d’une tranche de jambon le dimanche. Comment il s’amusait avec un couteau à décorer des branches vertes qu’il jetait ensuite dans un trou sans fond dans lequel on entendait mugir les eaux. Sa mère lui montra alors une branche sculptée qu’elle avait trouvée sortant de la clamouse. Philippe la reconnut.

On décida que pour donner des nouvelles, Philippou jetterait dans le gouffre du causse un bâton identique. Cela signifiait que tout allait bien.
Sa mère vécut heureuse, sans inquiétude, recevant de temps à autre une branche taillée.

Son troupeau de chèvres et de brebis fut anéanti par la maladie, il ne lui resta plus que deux bêtes. Son petit Philippe décida de lui envoyer chaque mois un agneau : « Mon Maître ne connait pas le nombre de bêtes et il n’est pas juste qu’avec vous mes frères et mes petites sœurs souffrent de la faim ».

Dès lors, chaque mois, la première nuit sans lune, la fontaine lui apportait son présent.
Chaque fois, l’agnelet était plus beau, plus gras, plus fort et la malheureuse se réjouissait d’avoir un petit si intelligent et si dévoué. Il deviendra un grand garçon, aura un troupeau, des brebis, un mulet pour labourer la terre, et portera des fagots d’écorce d’yeuse aux tanneurs de Lodève. Voilà qu’en faisant son rêve, gelant dans la nuit, elle vit arriver l’envoi qu’elle espérait, elle le tira avec une branche. Dieu ! qu’il était gros l’agneau, cette fois-ci ! Soudain un cri terrible traversa le vallon sauvage, le cri d’une mère qui trouve son fils mort. Elle venait de reconnaître son fils, son petit, son Philippe qui s’était laissé entraîner dans le gouffre par un agneau vigoureux et qui avait suivi sa victime dans la rivière souterraine.

La pauvre abandonnée devint folle, et chaque nuit quand sa jeune nichée dormait, elle venait attendre les branches sculptées ou les petits agneaux. Puis se souvenant de l’horrible vision se mettait à hurler jusqu’à ce que ses forces l’abandonnent.

Les chasseurs, les charbonniers, les chevriers de la montagne ne la désignèrent plus que sous le nom de « la Clamousa » (la hurleuse) et quand elle mourut, ce nom resta à la source près de laquelle elle avait tant pleuré.

Source : Légende racontée par Mr Roustan Patrick de Montpellier (1970-1971?), In « Légendaire du Languedoc-Roussillon : Enquête ethnographique collective menée par les élèves du lycée technique d’Etat de Montpellier « , Montpellier Editas, 1982, p. 26-27  – Consultable à la documentation du CMLO

Sabo, sabo, pel de crabo,
Pel de bioou, binto-quatre, dos e noou
Se te bos pas dessabà
M’ alassi pas de sabà
Saba que dessabaras;
Atant que icou siogue las.

Sève, sève, peau de chèvre,
peau de bœuf, vingt-quatre, dix-neuf.
Si tu veux pas desséver,
je ne cesserai pas de Séver.
Sève, que tu dessèveras
jusqu’à ce que je sois las.

Notes :

Collecté par Montel et Lambert. In chants populaires du Languedoc, 1880. p. 217