ATU 403

Image (a Vieille femme grotesque peinte par Quentin Metsys vers 1513 )

 

HISTOIRED’UNE JOLIE FILLE

Conte bordelais

Dans  les environs de Bordeaux, vivaient autrefois un veuf et une veuve. Ils se marièrent ensemble. Le mari, qui s’appelait Jean-Pierre, avait une fille fort jolie et un garçon charmant.

Sa femme, la Bernarde, n’avait qu’une fille, mais si laide qu’aucun garçon ne lui faisait la cour et ne la désirait pour femme.

La marâtre était fort jalouse et ne pouvait voir, sans dépit, sans colère, les beaux enfants de son mari.

Un jour, Robert, le fils de Jean-Pierre, dit à son père :

— Je ne veux plus rester à la maison. Je suis trop malheureux. Il n’est pas de jour, où celle que vous m’avez donné pour mère, ne me fasse souffrir. Je vais aller de ville en ville pour chercher du travail.

Il part, et après avoir longtemps voyagé, couru maintes aventures, il entre dans une grande ville. Un magnifique château s’offre à sa vue. Il frappe à la porte. C’était le palais du roi.

— Que désirez-vous ?

— Je demande de l’ouvrage.

On le conduisit devant le roi, un brave homme de roi, très accueillant pour les petites gens.

Le roi, frappé de sa beauté, le prend à son service, en fait son valet de chambre. Il le voyait à toute heure, et, plus il le regardait, plus il le trouvait charmant et distingué.

— Sire, lui dit-il un jour, ma soeur est encore plus belle que moi.

— Va me la chercher, répondit le roi.

Robert obéit. Le lendemain il était rendu chez son père.

— Je viens chercher ma soeur. C’est l’ordre du roi.

— Ta soeur n’ira point toute seule avec toi. Il y a trop de dangers,

répondit la marâtre. Je vous accompagnerai.

Jeannette – c’était le nom de la jolie fille — se para de ses plus beaux atours. Elle était plus belle que le soleil. On ne pouvait la voir  Sans l’admirer, ni sans l’aimer, car elle était bonne et douce.

Les voilà partis tous les trois.

En route, les deux femmes s’arrêtèrent sur le bord d’un ruisseau, tandis que Robert continuait sa route vers le château. C’était au mois de juin, et il faisait chaud. L’eau était claire, unie comme un miroir, et Jeannette contemplait son image sur la calme surface de l’eau. Tout à coup, une voix se fait entendre.

— Que dit cette voix ? dit Jeannette.

— N’entendez-vous point ? répondit la Bernarde, c’est votre frère qui vous dit : « Arrache-toi les deux yeux, et jette-toi dans le ruisseau. »

Jeannette reculait, effrayée, mais le désir de voir son frère la rappela vers le bord.

— Pourquoi hésiter ? dit la marâtre. Allons, je vais vous aider

.

D’une main preste et allègre, elle arracha les deux beaux yeux tandis que la belle enfant disparaissait sous les eaux.

 

— C’est fini, maintenant, bien fini, fit la marâtre, et toute sa joie éclatait dans cette exclamation haineuse.

Elle savait, en effet, qu’un poisson monstrueux habitait le ruisseau, et faisait sa nourriture de tout ce qui tombait dans la rivière. Mais, pour cette fois, il n’en fut point ainsi. Maître  poisson s’approche et rassurant la jeune fille :

— N’aie point peur, belle princesse. Je ne te dévorerai point. Tu resteras à côté de moi; me tenant compagnie, je serai ton ami, ton protecteur.

Pendant ce temps, la marâtre avait couru chez elle, et, revêtant sa fille, Lénarde, de ses plus beaux vêtements, elle la présenta au roi.

Robert venait justement d’arriver.

— Comment, s’écria le monarque en courroux, est-ce là ta soeur, la belle fille dont tu m’avais parlé ?

Malgré toutes ses dénégations, il le fit jeter en prison par ses gardes.

— Et vous, dit-il, à la Bernarde, restez au château avec votre fille. Vous ne manquerez de rien.

La marâtre, qui était fine et rusée, prenait chaque jour plus d’empire sur le faible esprit du monarque. Au bout de quelque temps, une marchande de pommes passa près du ruisseau où Jeannette vivait en compagnie du maître des eaux. Elle entendit des plaintes, des gémissements. La marchande crut d’abord que ces murmures n’étaient que le bruissement des roseaux agités par la brise. Mais en se baissant sur le bord de l’eau, pour saisir une fleur, elle aperçut une jeune fille fort belle bien que dépourvue de ses deux yeux. C’était Jeannette qui lui raconta son histoire. Il lui était impossible de quitter la rivière, puisqu’elle n’avait plus ses deux yeux emportés par la Bernarde.

— Consolez-vous, ma mie, dit la marchande toute émue. Je me rends au château et vous rapporterai vos yeux qui ont fait tant de jaloux. C’est une action abominable d’avoir ainsi détérioré une si jolie personne !

La marchande part et la voilà bientôt rendue devant le château. De toutes ses forces, elle criait, en se promenant devant la façade’:

— Qui boou de las poumes, de las poumes renettes ?

La reine était justement devant la fenêtre. Ces belles pommes lui font envie. Elle fait appeler la revendeuse.

— Combien les pommes, ma bonne femme ?

— Elles ne sont ni pour vendre, ni’ pour donner, répondit-elle. Mais je les échangerai bien volontiers contre un oeil.

— Un oeil, s’écria la reine toute surprise, je n’en ai point à vous donner, et quant aux miens je tiens à les garder.

La fille de la marâtre dit alors à sa mère :

— Donne-lui l’un des yeux de ma soeur, puisque tu n’en fais rien. L’échange se fit.

La marchande, toute joyeuse, courut au ruisseau.

— Voilà l’un de vos yeux, ma belle enfant, voilà l’un de vos yeux.

Combien Jeannette fut contente ! Bientôt elle pourrait revoir la lumière du jour et les chères personnes qu’elle aimait.

Le lendemain, la marchande, portant à la main une banastre pleine de poires, criait de sa plus belle voix, devant le palais du roi :

— Qui boou de les pères, de les bêles pères ?

— Qui veut des poires, de belles poires ?

Comme la veille, la reine était à sa croisée.

— Combien vos poires, marchande ? dit-elle, alléchée par la chair succulente de ces beaux fruits.

— Elles ne sont ni pour vendre, ni pour donner, répondit encore la revendeuse, mais pour un oeil, Madame, je vous céderai mes poires.

L’échange se fit dans les mêmes conditions, et la revendeuse, agile comme la langue des revendeuse des Halles bordelaises, fut aussi- tôt rendue près du ruisseau.

Jeannette, qui entendit le cri de la marchande, demanda alors à son maître de lui permettre de faire l’essai de ses yeux, et de se chauffer au soleil. Le Poisson ne voulut rien entendre. Il se rendait bien compte que sa belle compagne cherchait à se sauver.

— Mon ami, lui dit-elle, alors de sa voix la plus caressante, laissez-moi aller au château du roi pour voir mon frère.

Le Maître des eaux se laissa toucher par ses larmes.

Jeannette part, arrive devant la porte du château. Sur un arbre elle aperçoit une colombe.

— Petite paloumette, s’écria notre belle enfant, dis-moi si mon frère est ici.

Une voix sourde et douloureuse lui répondit :

— Ton frère est aux galères, aux galères.

Cependant les officiers du palais, ayant aperçu Jeannette, allèrent dire au roi qu’une jeune fille, fort jolie, passait tous les soirs devant la porte du château en appelant son frère.

— Faites-la venir, ordonna le roi.

— Elle se cache, et puis, agile comme une gazelle, elle se sauve.

— Allez, amenez-moi cette belle enfant, ou je vous jette au cachot.

Jeannette serrée de près — elle redoutait sa marâtre — couverte d’un mantelet, comme d’un lasso, fut conduite devant le monarque.

Elle lui raconta ses aventures.

Le roi la trouva si belle qu’il en devint amoureux.

— C’est vous qui serez la reine, dit-il.

Robert, tiré de prison, reconnut sa soeur. Il dévoila toute cette intrigue.

La Bernarde fut chassée avec sa vilaine fille, qui toute couverte de haillons, revint à son pauvre logis. Elles moururent peu de temps après, dans la misère et dans la honte, haïes de tous.

Le roi épousa Jeannette et fit de Robert son premier ministre.

Les époux royaux vécurent longtemps, bien longtemps; ils eurent

de nombreux enfants.

E cric e crac

Moun counte es acabat.

ATU 403.  Conté par Madame Barre, en février 1912. In : REVUE DES TRADITIONS POPULAIRES N° 228

Notes :

Conté par Madame Barre, en février 1912.

REVUE DES TRADITIONS POPULAIRES 228

:

Une autre version   ATU 403. 5

La Fiancée substituée

(Transcription brute collection Millien Delarue)

Un houme [qui] avait une petite fille et un garçon, se remarie avec une fonne ayant une

petite fille. [Elle] ne pouvait pas souffrir les autres, les chasse.

Le fils du roi prit le garçon pour domestique :

— Jean, que tu es donc joli ! As-tu pas de sœur ?

— Si, encore plus jolie que moi.

— Va la chercher, je veux la voir et l’épouser.

 

Elle avait dix-huit ans.

— Va la sercer et, si tu mens, je te fera brûler dans un four chauffé sept ans.

 

Il y va. La mère lui dit :

— Emmène au moins les deux.

— Non.

La belle-mère prend la fille et la jette dans la Seine. Une baleine l’avale. Elle habille la

sienne et dit :

— Emmène celle-ci.

— Non.

 

Il arrive. Le fils du roi lui dit :

— C’est ça ! C’est bon à récurer les chaudrons ! Tu m’as menti.

Punir : brûler. On le mit en prison au pain et à l’eau.

Quand tous les soirs sa sœur venait:

— Chauffe, chauffe, beau four, cinq ans

Pour faire brûler mon frère, petit Jean.

 

Un domestique entendait et dit au roi cela.

— Taisez-vous ! Je ne veux plus entendre parler de lui…

 

Le fils du roi veut s’en assurer, écoute le soir, à l’heure ordinaire :

— Chauffe, etc.

Il la prend par le bras. Elle avait une chaîne en argent au pied.

— Apportez des ciseaux !

Il la coupe avec ses dents.

— Qui êtes-vous, sœur de Jean ou revenant ?

– La sœur de Jean

– Très jolie ! Il ne  m’a pas trompé !

On va le chercher. C’était un squelette. On  l’amène. Sa sœur l’embrasse.

• Je vas retourner chez ma maman Baleine, je reviendrai demain

Elle y va. Arrivée au bord de la Seine, elle appelle sa mère Baleine qui ne répondait

pas. En colère, enfin elle répond :

— Te voilà, méchante, c’est pour ton bonheur que je t’ai retirée! Tu vas maintenant

te marier avec le fils du roi.

Et ils se marièrent.

Avec Jean qui était dafrômé.

Recueilli en 1887 à Glux auprès de Jeanne Martin, femme Bardet, née à Glux en 1863 : Françoise Martin, née le 21/10/1862 à Glux, mariée le 23/06/1886 avec Bardet Claude, né le 27/06/1859 à Ambierle (42), journalier, résidant à Glux.

LA BELLE BLONDE

Léon Pineau – Les Contes Populaires du Poitou – Ernest Leroux – 1891

C’était une jeune dame qui avait beaucoup désiré d’avoir un enfant. Or, sur le point d’en avoir un, elle était bien désolée, parce qu’il lui avait été dit que son enfant serait une grenouille. Elle était bien chagrine! Elle a rencontré une fée, qui lui a dit de ne pas se tourmenter, qu’elle voudrait être la marraine. La dame a eu une petite jolie fille, qu’on a baptisée Belle Blonde et qui fut élevée par sa marraine.

Elle avait un château sans porte; fallait y entrer par les fenêtres. Quand elle arrivait, elle disait :

-Belle Blonde, dépelote tes cheveux que je monte!

 

Mais, un jour n’a pas semblé l’autre. A passé un jeune roi.

–  Comment se fait-il, mademoiselle, qui êtes si belle, qu’il n’y ait pas moyen derentrer vous voir? Comment faites-vous donc pour sortir?

– Moi, je ne sors jamais. Quand ma marraine sort, je dépelote mes cheveux, pour qu’elle monte.

– Si vous vouliez dépeloter vos cheveux, je monterais vous tenir compagnie!

 

Et elle dépelota ses cheveux et puis elle le fit monter. Quand la vieille fée est

arrivée, il s’est caché dans une barrique.

– Belle Blonde, dépelote tes cheveux que je monte!

 

Le perroquet lui disait sans cesse :

– Le galant est dans la barrique!

– Ehl qu’est-ce que tu dis, perroquet? Tais-toi, petit bavaud (bavard).

 

Le lendemain, la fée a encore été se promener. Puis, dans le jour le jeune roi a

emmené la Belle Blonde. Quand la fée est arrivée :

– Belle Blonde, dépelote tes cheveux que je monte!

 

Mais la Belle Blonde n’a pas dépeloté ses cheveux. La fée a monté. La Belle

Blonde n’y était plus.

Le perroquet disait :

– Je te le disais bien que le galant était dans la barrique !

– Ah! pauvre perroquet, tu me l’avais bien dit! Belle Blonde, aussi belle tu as été,

aussi laide tu deviendras !

 

Et la Belle Blonde devint en grenouille.

Le roi avait un autre fils. Il dit que celui-là qui lui amènerait la plus jolie femme

aurait un quartier de son royaume. La Belle Blonde a été obligée d’aller voir la fée,

la prier, pour qu’elle la fasse revenir belle.

 

– 0 Belle Blonde, tu ne le mérites point, mais enfin!

Et elle l’a fait venir encore plus belle qu’elle était auparavant, et ils ont gagné le

quartier du royaume. Et puis après, le roi dit que celui-là qui aurait le plus beau

château de sa femme, aurait l’autre quartier de son royaume. Ils ont encore été

trouver la fée. L’autre avait un château en cuivre. La fée fit faire un château en

argent. Et ils ont encore gagné l’autre quartier du royaume.

Notes :

Source : Léon Pineau – Les Contes Populaires du Poitou – Ernest Leroux – 1891

 

Le Roi des Corbeaux (Bladé – Contes populaires de la Gascogne, t. 1, 1886)

 

Il y avait, une fois, un homme qui était vert comme l’herbe, et qui n’avait qu’un œil, au beau milieu du front. Cet Homme Vert demeurait au bord du bois du Ramier, dans une vieille maison. Avec lui, vivaient ses trois filles : l’aînée belle comme le jour, la cadette plus belle que l’aînée ; la dernière, qui n’avait que dix ans, plus belle que les deux autres.

Un soir d’hiver, l’Homme Vert était à sa fenêtre. La nuit venait, et la brume montait de la rivière du Gers. Tout à coup, il se fit un grand bruit d’ailes. Un oiseau, grand comme un taureau, et noir comme l’âtre, vint se jucher au bord de la fenêtre.

— « Couac ! couac ! couac ! Je suis le Roi des Corbeaux.

— Roi des Corbeaux, que me-veux-tu ?

— Couac ! couac ! couac ! Homme Vert, je veux une de tes trois filles en mariage.

— Roi des Corbeaux, attends-moi là. »

L’Homme Vert s’en alla dans la chambre de ses trois filles.

— « Mes filles, écoutez. Le Roi des Corbeaux est venu. Il veut une de vous trois en mariage.

— Père, dit l’aînée, je me suis fiancée, il y a bientôt un an, avec le fils du roi d’Espagne, qui était venu acheter des mules, à Lectoure, le jour de la foire de la Saint-Martin Hier, mon galant m’a fait dire, par un pèlerin de Saint-Jacques qu’il viendrait bientôt me chercher, pour me mener dans son pays. Vous voyez bien, père, que je ne peux pas épouser le Roi des Corbeaux.

— Père, dit la cadette, je me suis fiancée, il y bientôt un an, avec le fils du Roi des Iles de la mer. Hier, mon galant m’a fait dire, par un matelot de Bordeaux, qu’il viendrait bientôt me chercher, pour me mener dans son pays. Vous voyez bien, père, que je ne peux pas épouser le Roi des Corbeaux. »

Alors, l’Homme Vert regarda sa dernière fille. En la voyant toute jeunette, il prit

pitié d’elle, et pensa :

— « Si je marie cet enfant au Roi des Corbeaux, je suis damné pour toujours, comme ceux qui meurent sans confession. »

 

Donc, l’Homme Vert ne demanda rien à sa dernière fille, et revint trouver le Roi  des Corbeaux, toujours juché sur le bord de la fenêtre.

— « Roi des Corbeaux, aucune de mes filles ne veut de toi. »

 

Alors, le Roi des Corbeaux entra dans une terrible colère. D’un grand coup de bec, il creva l’œil que l’Homme Vert avait au beau milieu du front. Puis, il s’envola dans la brume. L’Homme Vert se mit à crier, comme un possédé du Diable. A ces cris, ses trois filles accoururent.

— « Père, qu’avez-vous ? Qui vous a crevé l’œil.

— C’est le Roi des Corbeaux. Toutes trois, vous l’avez refusé en mariage.

— Père, dit la dernière fille, je ne suis pas née pour vous démentir. Pourtant, je n’ai pas refusé le Roi des Corbeaux en mariage.

— C’est bien. Mène-moi vers mon lit. Que nul n’entre dans ma chambre, si je n’appelle. »

La troisième fille fit comme son père avait commandé.

Le lendemain soir, l’Homme Vert appela sa troisième fille et lui dit :

— « Mène-moi dans la chambre où j’étais hier, quand le Roi des Corbeaux m’a crevé l’œil. Ouvre la fenêtre, et laisse-moi seul. »

 

La troisième fille fit comme son père avait commandé. Alors, l’Homme Vert se

mit à la fenêtre. La nuit venait, et la brume montait de la rivière du Gers. Tout-à-

coup, il se fit un grand bruit d’ailes. Un oiseau, grand comme un taureau, et noir

comme l’âtre, vint se jucher au bord de la fenêtre.

— « Couac ! couac ! couac ! Je suis le Roi des Corbeaux.

— Roi des Corbeaux, que me-veux-tu ?

— Couac ! couac ! couac ! Homme Vert, je veux une de tes trois filles en mariage.

— Roi des Corbeaux, tu auras ma troisième fille. »

 

Alors, le Roi des Corbeaux rendit la vue à l’Homme Vert, et cria :

— « Couac ! couac ! couac ! Dis à ma fiancée d’être prête demain matin, au point du jour, avec sa robe blanche et sa couronne nuptiale. »

 

Le lendemain, au point du jour, le ciel était noir de Corbeaux, qui étaient venus de nuit. Devant la maison de l’Homme Vert, ils préparaient un autel, pour dire la messe du mariage. Au pied de l’autel, se tenait le Roi des Corbeaux, caché sous un grand linceul blanc comme neige. Quand tout fut prêt, et quand les cierges furent allumés, un prêtre, venu on ne sait d’où, arriva tout habillé, avec son clerc, pour dire la messe du mariage. La messe finie, le prêtre et son clerc s’en allèrent comme ils étaient venus. Le Roi des Corbeaux demeurait toujours caché sous le grand linceul blanc comme neige.

 

— « Couac ! couac ! couac ! Emmenez ma femme chez son père. »

 

On emmena la femme chez son père. Alors, le Roi des Corbeaux sortit de sous le grand linceul blanc comme neige.

— « Couac ! couac ! couac ! Homme Vert, garde ta fille jusqu’à midi. A cette heure, mes Corbeaux ont ordre de l’emporter dans mon pays. »

Et il s’envola vers le nord .

A midi, la femme était sur le seuil de la maison.

— « Adieu, mon père. Adieu, mes sœurs. Je quitte ma terre et ma maison. Je

vais en pays étranger. Je ne reviendrai jamais, jamais. »

 

Alors, les Corbeaux prirent leur reine, et l’emportèrent, à travers les airs, dans le pays du froid, dans le pays de la glace, où il n’y a ni arbres ni verdure. Avant le coucher du soleil, ils avaient fait trois mille lieues. La reine était rendue devant la porte maîtresse de son château.

— « Merci, Corbeaux. Je n’oublierai pas le service que vous m’avez fait. Maintenant, allez souper et dormir. Certes, vous l’avez bien gagné. »

 

Les Corbeaux partirent, et la reine rentra dans son château. Il était sept fois plus  grand que l’église de Saint-Gervais de Lectoure. Partout brûlaient des lumières. Les cheminées flambaient, comme des fours de tuiliers. Pourtant, la reine ne vit personne. Tout en se promenant de chambre en chambre, elle arriva dans une grande salle, où il y avait une table, chargée de plats et de vins de toute espèce. Un seul couvert était mis. La reine s’assit. Mais elle n’avait pas le cœur à boire et a manger, car elle pensait toujours aux siens et à son pays. Une heure après, la reine s’alla coucher dans un lit, fermé de rideaux d’or et d’argent, et attendit, sans dormir, en laissant brûler la lumière.

Sur le premier coup de minuit, il se fit un grand bruit d’ailes. C’était le Roi des Corbeaux, qui rentrait pour se coucher. Il s’arrêta derrière la porte de la chambre, où sa femme était couchée.

— « Couac ! couac ! couac ! Femme, souffle la lumière. »

 

La reine souffla la lumière, et le Roi des Corbeaux entra dans l’obscurité.

— « Couac ! couac ! couac ! Femme, écoute. Ici, nous ne parlons pas pour ne rien dire. Autrefois, j’étais roi sur les hommes. Maintenant, je suis le Roi des Corbeaux. Un méchant gueux, qui a grand pouvoir, nous a changés en bêtes, moi et mon peuple. Mais il est dit que notre épreuve finira. Pour cela, tu peux beaucoup. Je compte que tu feras ton devoir. Toutes les nuits, comme ce soir, je viendrai dormir à ton côté. Mais tu n’as encore que dix ans. Tu ne seras vraiment ma femme qu’après sept ans passés. Jusque-là, garde toi bien d’essayer de me voir jamais. Sinon, il arriverait de grands malheurs à moi, à toi, et à mon peuple.

— Roi des Corbeaux, vous serez obéi. »

 

Alors, la reine entendit le Roi des Corbeaux, qui se dépouillait de ses ailes et de son plumage. Cela fait, il vint se coucher dans le lit. La reine eut peur. Elle avança la main, et sentit le froid d’une épée nue, que son mari avait mise entre lui et elle. Le lendemain matin, avant le jour, le Roi des Corbeaux se leva dans l’obscurité, retira l’épée nue du lit, revêtit ses ailes et son plumage, et partit sans dire où il s’en allait. Dorénavant, il en fut de même matin et soir. Pourtant, la reine craignait et aimait le Roi des Corbeaux, parce qu’elle savait qu’il était fort et hardi.

La pauvrette s’ennuyait à vivre ainsi, sans jamais à personne. Pour se divertir un peu, elle partait souvent, de grand matin, avec un panier plein de vivres. Elle courait la campagne, à travers la neige et la glace, jusqu’à l’entrée de la nuit. Jamais elle ne rencontrait âme qui vive.

Un matin, tout en se promenant ainsi, loin du château, la reine aperçut une montagne haute et sans neige. Voilà la reine partie. Après sept heures de montée, elle arriva devant une pauvre cabane, tout à côté d’un lavoir. Au bord du lavoir, travaillait une lavandière, ridée comme un vieux cuir, et vieille comme un chemin. La lavandière chantait, en tordant un linge noir comme la suie :

« Fée, fée,

Ta lessive

N’est pas encore achevée.

La vierge Mariée, N’est pas encore arrivée. Fée, fée.»

— « Bonjour, lavandière, dit la reine. Je vais vous aider à laver votre linge noir comme la suie.

— Avec plaisir, pauvrette. »

La reine n’eut pas plus tôt plongé le linge dans l’eau, qu’il devint blanc comme lait. Alors, la vieille lavandière se mit à chanter :

« Fée, fée,

Ta lessive

Est achevée.

La vierge

Mariée,

Est arrivée.

Fée, fée. »

Puis, la lavandière dit à la reine :

— « Pauvrette, il y a bien longtemps que je t’attendais. Mes épreuves sont finies, et c’est toi qui en es cause. Toi, pauvrette, tu n’as pas achevé de souffrir. Ton mari t’a donné de bons conseils. Mais les conseils ne servent à rien, et ce qui doit arriver ne manque jamais. Maintenant passe ton chemin, et ne retourne ici que dans un jour de grand besoin. »

La reine revint au château, reprendre sa vie de chaque jour et de chaque nuit. Il y avait tout juste sept ans, moins un jour, que le Roi des Corbeaux l’avait épousée devant la maison de l’Homme Vert, au bord du bois du Ramier. Alors, la reine pensa :

— « Le temps de mon épreuve va finir. Un jour de plus, un jour de moins, ce n’est rien. Cette nuit, je saurai comment est fait le Roi des Corbeaux. »

Le soir venu, la reine alluma une lumière dans sa chambre, et la cacha si bien, qu’il y faisait noir comme dans un four. Cela fait, elle se coucha et attendit. Sur le premier coup de minuit, il se fit un grand bruit d’ailes. C’était le Roi des Corbeaux qui rentrait pour se coucher. La reine l’entendit qui se dépouillait, comme de coutume, de ses ailes et de son plumage. Cela fait, il se mit au lit, plaça l’épée nue entre lui et sa femme, et s’endormit.

Alors, la reine alla chercher la lumière qu’elle avait cachée, et regarda son mari. C’était un homme beau comme le jour.

— « Mon Dieu, comme mon mari est beau ! »

La reine se rapprocha du lit, avec sa lumière, pour mieux voir, et laissa tomber un peu de cire bouillante sur son

mari. Le Roi des Corbeaux se réveilla.

— « Femme, dit-il, tu es cause de grands malheurs, pour moi, pour toi, et pour mon peuple. Demain, notre épreuve était finie. J’allais être véritablement ton mari, sous la forme où tu me vois. Maintenant, je vais être séparé du monde. Le méchant gueux qui me tient en son pouvoir fera de moi ce qu’il voudra. Mais ce qui est fait est fait, et le regret ne sert de rien. Je te pardonne le mal que tu m’as fait. Sors de ce château, où il va se passer des choses que tu ne dois pas voir. Pars, et que le Bon Dieu t’accompagne partout où tu t’en iras. »

La reine sortit en pleurant. Alors, le méchant gueux qui tenait le Roi des Corbeaux en son pouvoir entra dans la chambre, enchaîna son ennemi avec une chaîne de fer du poids de sept quintaux, et l’emporta, à travers les nuages, sur la cime d’une haute montagne, dans une île de la mer. Là, il enfonça le bout de la chaîne dans le roc, et le consolida, avec du plomb et du soufre, mieux que n’eût fait le meilleur maître serrurier. Cela fait, il siffla. Aussitôt, accoururent deux loups, grands comme des taureaux, l’un noir comme suie, l’autre blanc comme neige.

Le loup blanc veillait le jour, et dormait la nuit. Le loup noir veillait la nuit, et dormait le jour.

— « Loups, gardez bien le Roi des Corbeaux.

— Maître, vous serez obéi. »

Le méchant gueux partit, et le Roi des Corbeaux demeura seul, avec les deux loups, enchaîné, sur la cime d’une haute montagne, dans une île de la mer. Pendant que cela se passait, la reine était sortie du château. Elle marchait, marchait, toujours tout droit devant elle, et pleurait toutes les larmes de ses veux. A force de marcher, elle arriva, toujours pleurant, à la cime de la montagne haute et sans neige, où étaient le lavoir et la pauvre cabane de la vieille lavandière.

— « Pauvrette, dit la vieille lavandière, te voilà malheureuse, comme je te l’avais dit. Mais les conseils ne servent de rien, et ce qui doit arriver ne manque jamais. Tu m’as fait service autrefois, et bien t’en prend aujourd’hui. Tiens. Voici une paire de souliers de fer, pour aller à la recherche de ton mari, prisonnier, à la cime d’une haute montagne, dans une île de la mer. Voici une besace, où le pain ne manquera pas, pour tant que tu manges. Voici une gourde, où le vin ne manquera pas, pour tant que tu boives. Voici un couteau, pour te défendre, pour couper l’herbe bleue, l’herbe qui chante nuit et jour, l’herbe qui brise le fer. Quand tes souliers seront rompus, tu seras près de délivrer le Roi des Corbeaux.

— Merci, lavandière. »

La reine partit. Trois jours après, elle arriva dans le pays où il ne fait ni nuit ni lune, et où le soleil rayonne toujours. Là, elle marcha tout un an. Quand elle avait faim et soif, le pain et le vin ne manquaient pas dans la besace et dans la gourde. Quand elle avait envie de dormir, elle se couchait par terre, et sommeillait. Au bout d’un an, elle trouva l’herbe bleue de la tête à la racine, l’herbe bleue comme la fleur du lin. Aussitôt, la reine tira son couteau d’or.

— « Reine, dit l’herbe bleue, ne me coupe pas, avec ton couteau d’or. Je suis l’herbe bleue. Mais je ne suis pas l’herbe qui chante nuit et jour, l’herbe qui brise le fer. »

La reine ferma son couteau d’or, et repartit. Trois jours après, elle arriva dans le pays où il ne fait ni jour ni nuit, et où la lune éclaire toujours. Là, elle marcha tout un an. Quand elle avait faim et soif, le pain et le vin ne manquaient pas dans la besace et dans la gourde. Quand elle avait envie de dormir, elle se couchait par terre, et sommeillait. Au bout d’un an, elle trouva l’herbe bleue de la tête à la racine, l’herbe bleue comme la fleur du lin.

L’herbe bleue chantait :

— « Je suis l’herbe bleue, l’herbe qui chante nuit et jour. Je suis l’herbe bleue, l’herbe qui chante nuit et jour. »

 

Aussitôt, la reine tira son couteau d’or.

 

— « Reine, dit l’herbe bleue, l’herbe qui chante nuit et jour, ne me coupe pas, avec ton couteau d’or. Je suis l’herbe bleue, l’herbe qui chante nuit et jour. Mais je ne suis pas l’herbe qui brise le fer. »

 

La reine referma son couteau d’or, et repartit. Trois jours après, elle arriva dans le pays où il n’y a ni soleil ni lune, et où il fait nuit toujours. Là, elle marcha tout un an. Quand elle avait faim et soif, le pain et le vin ne manquaient pas dans la besace et dans la gourde. Quand elle avait envie de dormir, elle se couchait par terre, et sommeillait. Au bout d’un an, elle entendit chanter dans la nuit :

— « Je suis l’herbe bleue, l’herbe qui chante nuit et jour, l’herbe qui brise le fer. Je suis l’herbe bleue, l’herbe qui chante nuit et jour, l’herbe qui brise le fer. »

Aussitôt, la reine tira son couteau d’or, et marcha, dans la nuit, vers l’endroit d’où venait la chanson. Tout-à coup, ses souliers de fer se rompirent. Elle avait marché sur l’herbe bleue, l’herbe qui chante nuit et jour, l’herbe qui brise le fer. Avec son couteau d’or, la reine coupa l’herbe, qui chantait toujours :

— « Je suis l’herbe bleue, l’herbe qui chante nuit et jour, l’herbe qui brise le fer. »

 

La reine referma son couteau d’or. Elle repartit, dans la nuit, marchant pieds nus parmi les épines. Elle marcha

longtemps, longtemps. Enfin, la nuit finit, et le soleil se leva. La reine était au bord de la mer grande, tout proche d’un petit bateau. La reine monta dans le petit bateau, et partit sur la mer grande. Pendant sept jours et sept nuits, elle ne vit que ciel et eau. Le matin du huitième jour, elle arriva dans une île, et vit le Roi des Corbeaux, enchaîné sur la cime d’une haute montagne. Dès qu’il aperçut la reine, le grand loup blanc s’élança, la gueule ouverte. Aussitôt, la reine tira son couteau d’or, et brandit l’herbe qui chantait toujours :

— « Je suis l’herbe bleue, l’herbe qui chante nuit et jour, l’herbe qui brise le fer. Je suis l’herbe bleue, l’herbe qui chante nuit et jour, l’herbe qui brise le fer. »

 

A cette chanson, le grand loup blanc se coucha, et s’endormit. Alors, la reine saigna, avec son couteau d’or, le grand loup blanc et le grand loup noir. Cela fait, elle toucha la chaîne du poids de sept quintaux, qui attachait le Roi des Corbeaux, avec l’herbe qui chantait toujours :

 

— « Je suis l’herbe bleue, l’herbe qui chante nuit et jour, l’herbe qui brise le fer. Je suis l’herbe bleue, l’herbe qui chante nuit et jour, l’herbe qui brise le fer. »

 

Alors, l’herbe se flétrit en un moment, et ne chanta plus. Mais le Roi des Corbeaux se leva, droit et hardi comme un César.

— « Couac ! couac ! couac ! Merci, femme. »

 

Cela fait, il cria vers les quatre vents du ciel :

— « Couac ! couac ! couac ! »

 

Et, tandis qu’il criait ainsi, des volées de Corbeaux arrivaient des quatre vents du ciel. Aussitôt, ils reprenaient la forme de l’homme. Quand tous furent là, le Roi

dit :

— « Braves gens, mes peines et les vôtres sont finies. Regardez là-bas, là-bas. C’est un roi de mes amis qui vient nous chercher, avec sept mille navires. Dans un mois, nous serons tous au pays . »

-Raconté par cinq personnes, dont deux actuellement mortes et trois encore vivantes. Les deux premières sont Cazaux, de Lectoure (Gers), mort à plus de quatre-vingts ans, et Bernarde Dubarry, de Bajonnette, canton de Fleurance (Gers), décédée à soixante ans passés. Les trois survivantes sont, un charpentier nommé Briscadieu, natif d’Estang (Gers) ; un jardinier de Lectoure surnommé Petiton, et Pauline Lacaze, de Panassac (Gers). Durant mon enfance, ce conte m’était également récité par ma grand’mère paternelle, Marie de Lacaze, de Sainte-Radegonde (Gers). Mais je n’ai pas usé de mes propres souvenirs, qui pourraient être trop vagues. Cazaux était le seul à signaler l’Homme Vert comme n’ayant qu’un œil au milieu du front. Tous les autres conteurs lui en donnent deux, et s’accordent à les faire crever, puis guérir, par le Roi des Corbeaux. Tous mes conteurs sont illettrés, sauf Briscadieu, qui sait lire ; il a cinquante ans environ. Petiton et Pauline Lacaze approchent de la soixantaine.

 

 

 

Notes :

Légende racontée par
Source : Le Conte populaire français. Catalogue raisonné des versions de France et des pays de langue française d’outre-mer

Une femme, mère de sept garçons, devient grosse. L’aîné dit :

– Frères, je ne reste plus ici.
– Nous partirons avec toi, répondent les autres, et tous s’en vont travailler comme fendeurs dans le bois.

La mère accoucha d’une fille. À six ans, elle gardait les oies le long des chemins. Un jour une grosse corneille qui volait au-dessus d’elle s’abattit sur sa tête, prit son bonnet et l’emporta.
La petite la suivit en criant, entra dans la forêt et après une assez longue marche arriva devant une grande loge, sur le faîte de laquelle la corneille posa le bonnet.

Voici la fillette bien désolée. Le jour baissait : que devenir ?

Elle entra dans la loge, ne vit personne et se cacha dans un coin.
Quelques instants après un jeune homme entra, mit une marmite sur le feu, coupa du pain dans sept écuelles et y trempa la soupe. Puis il sortit.

Aussitôt la petite, mourant de faim, courut prendre une écuelle. En un clin d’oeil elle avait mangé la soupe et s’était cachée. Tout aussitôt le jeune homme arriva avec six autres et chacun prit son écuelle et sa cuillère.

– Et moi, dit l’un d’eux, où est ma part ? mon écuelle est vide.
– Je suis sûr de te l’avoir remplie. Je vais te refaire de la soupe.

Le lendemain et le jour suivant, le même fait se reproduisit.

– Il y a un voleur ici, dirent les frères.
– Soyez tranquilles, reprit celui dont c’était le tour de faire la soupe, je l’épierai et il ne m’échappera pas.

Et il se défia tellement qu’il surprit la petite fille au moment où elle saisissait une écuelle.

– Ah ! je tiens le voleur !

– Je vous en prie, ne dites rien. Je suis une malheureuse égarée.
– D’où viens-tu ? Quel est ton nom ?
Il fut bien étonné quand elle se fut fait connaître.
– N’as-tu ni frère, ni sœur ?
– Les voisines qui lavaient la buie disaient que j’avais des frères partis à cause de moi.
– Bien ! Mange et cache toi.

Il trempa une nouvelle part de soupe et s’en fut trouver ses frères.
– La soupe est prête… ah ! si nous avions une femme avec nous pour nous la faire, notre soeur par exemple.

– C’est bien vrai, elle nous rendrait bien service.
– Eh bien ! venez, j’ai pris le voleur, et c’est elle, notre soeur.

Ils restèrent stupéfaits. Et quand ils virent cette petite fille, gentille comme un coeur, tous se réjouirent de ce bon hasard.

– Tu vas rester avec nous, nous t’achèterons un rouet, de la filasse, tu seras heureuse. Veille surtout à ce que ton feu ne s’éteigne jamais : tu serais obligée d’aller en chercher chez le Bouhu.

La petite fille, enchantée d’avoir trouvé ses frères, grandissait en travaillant. Mais voilà qu’un jour elle trouva son feu mort. Il n’y a pas hésiter, à tout risque il faut aller chez le Bouhu.

Elle part, frappe à la porte :

– Qui est là ?
– Je voudrais du feu.
– Tu en auras si tu passes ton doigt par la chatonnière, pour que je le suce. Et cela tous les matins.

Il fallut bien accepter. Mais il en résulta que la jeune fille dépérit très vite et que ses frères lui demandèrent un jour la cause de ce changement.
Etait-ce l’ennui ?

– Non, le temps ne me dure pas avec vous.
– N’aurais-tu pas demandé du feu ?
– Oui.

Elle avoua tout.
Eh bien, dit l’un des frères, demain matin je t’accompagnerai, avec ma grand’cognée. Tu diras au Bouhu de tendre le cou à cause de ton doigt qui s’est rétréci, et je serai là.

Le lendemain le Bouhu avait la tête tranchée d’un coup de cognée. La petite l’emporta dans son devantier et l’enfouit dans le jardin que ses frères avaient établi devant la loge.

Sur cette fosse ils virent naître une belle verdure qui ne tarda pas à porter des fleurs, plus belles et plus odorantes que des roses.

Comme la jeune fille faisait la lessive, elle eut l’idée d’y mettre une touffe de ces fleurs pour donner une bonne odeur au linge.

Hélas ! ce linge fut empoisonné et, à son contact, les sept frères se trouvèrent changés en sept boeufs blancs qui s’enfuirent en bramant à travers la forêt.

Seule, désolée, désespérée, leur soeur, abandonnant tout, se mit à leur recherche. N’en pouvant plus de fatigue, elle se reposait en pleurant au bord d’un chemin quand vint à passer un jeune capitaine.

– Qu’avez-vous donc à pleurer ? lui dit-il, la voyant si jolie et si triste.

Elle ne put s’empêcher de lui raconter son malheur.

– Qu’allez-vous faire ici ?… Venez avec moi, je vous conduirai chez ma mère en attendant. Elle n’avait pas le courage de résister ; elle le suivit.

De jour en jour le capitaine se sentait prendre d’amour pour cette étrangère. Et il finit par lui proposer de l’épouser.

La mère ne l’avait pas vue d’un bon oeil entrer dans la maison : elle s’opposa tant qu’elle put aux dispositions de son fils, mais le mariage se fit.

Au bout de quelques mois le capitaine fut rappelé à l’armée.
Il confia à sa mère sa jeune femme enceinte. Les couches faites, la mère écrivit à son fils :

– Grand malheur ! ta femme est accouchée d’un chien.

Ce n’était pas un chien mais un beau garçon qu’elle avait mis au monde et que la méchante mère avait jeté dans un puits.

Le capitaine revint peu après. Bien peiné il repartit, laissant sa femme grosse encore.

Et il en fut de même aux secondes couches.

Un garçon naquit, fut jeté dans le puits et la mère fit savoir à son fils que la jeune femme était accouchée cette fois d’un renard.

Quand le capitaine revint, il ne put s’empêcher de manifester quelque mauvaise humeur.

Si tu accouches encore d’une bête, dit-il en repartant à sa femme, je serai obligé de te faire pendre par le bourreau.

La pauvre femme sentait bien peser sur elle la haine de sa belle-mère.

Qu’elle eût mis au monde des animaux, elle ne pouvait le croire. C’étaient bien des enfants, mais qu’étaient-ils devenus ?

Et voici que pour la troisième fois, le capitaine apprit que sa femme était accouchée d’un lièvre.

L’enfant était allé rejoindre ses frères dans le puits.

Cette fois le capitaine, pris de dégoût et d’horreur pour sa femme, arriva avec le bourreau et la condamna à être pendue.

Comme elle montait à l’échafaud, elle supplia le bourreau de lui laisser dire quelques mots. Elle chantait drôlement :

– Revenez, revenez, mes sept frères, mes trois beaux fils. Sans vous je vais perdre la vie.

A peine eut-elle fini que sur le chemin on vit s’avancer sept robustes garçons, armés chacun d’une cognée :

– Que se passe-t-il donc ici ? disaient-ils.

Et sur leurs pas venaient une belle dame blanche, la Sainte Vierge, tenant un bel enfant dans ses bras, pendant que deux autres petits garçons la suivaient.

– Capitaine, dit-elle, voici vos trois bêtes.
Et tout fut révélé

C’est la misérable mère qui fut pendue.

Ms MILLIEN-DELARUE, Nivernais,

 

Source : Version nivernaise du conte-type 451 de la classification Aarne-Thomson , »La petite fille qui cherche ses frères  » ( The Maiden vho Seekes Her Brothers ). Collectée par Achille Millien (1858-1927) au cours de son vaste travail de recueil de récits traditionnels dans le Nivernais et le Morvan, transcrit  par P. Delarue à partir des manuscrits qu’Achille Millien lui avait confié, publiée en 1953, in « Contes populaires du Nivernais et du Morvan », dans sa collection  de « Contes merveilleux des provinces de France », et reproduite dans « Le Conte Populaire Français », P.Delarue et M.L. Ténèze, G.P. Maisonneuve et Larose, Paris 1964, Tome 2.

Notes :  Une autre version, collectée par Achille Millien en 1813,  figure , sous le titre « Les 7 Frères », dans le corpus de quatre-vingt « Contes inédits du Nivernais et du Morvan « , Editions Corti, Paris 2015, Collection Merveilleux, préfacé par Nicole Belmont, édition établie par Jacques Branchu qui a poursuivi le travail de transcription et de classement des manuscrits conservés aux Archives départementales de la Nièvre.

Dans cette version, les 7 frères ne retrouvent pas leur forme humaine et elle se termine par leur disparition dans la cheminée.